Hermoso texto de Eduardo Galeno
en un día tan especial como es el
“Día Internacional de la Mujer”
San Juan Crisóstomo decía:
"Cuando la primera mujer habló, provocó el pecado original" y San
Ambrosio concluía: "Si a la mujer se le permite hablar de nuevo, volverá a
traer la ruina al hombre".
La iglesia Católica, les prohíbe la palabra.
Los fundamentalistas musulmanes, les mutilan el sexo y
les tapan la cara.
Los judíos muy ortodoxos empiezan el día agradeciendo:
"Gracias Señor por no haberme hecho mujer".
Saben cocer.
Saben bordar.
Saben sufrir y cocinar.
Hijas obedientes.
Madres abnegadas.
Esposas resignadas.
Durante siglos o milenios ha sido así, aunque de su
pasado sabemos poco.
Ecos de voces masculinas. Sombras de otros cuerpos.
Para elogiar a un prócer se dice: "Detrás de todo
gran hombre hubo una mujer", reduciendo a la mujer a la triste condición
de respaldo de silla.
Hoy voy a contarles, a mi modo y manera, algunas
historias de mujeres que no siempre coinciden con éste identikit.
Mujeres
Están allí pintadas las paredes, los techos de las
cavernas; alces, bisontes, figuras que vienen de eso que llaman Prehistoria;
caballos, fieras, hombres, mujeres que no tienen edad. Fueron pintadas,
pintados, hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien
las mira.
Y uno se pregunta: ¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos
abuelos pintar de tan delicada manera?, ¿Cómo pudieron aquellos brutos que
peleaban mano a mano con las fieras más feroces, crear esas figuras tan, tan
plenas de gracia, esas mágicas obras volanderas que se escapan de la roca y por
los aires vuelan?, ¿Cómo, cómo pudieron ellos?... ¿O eran Ellas?
Puntos
de vista / 1
Si Eva hubiera escrito el génesis... ¿Cómo sería la
primera noche de amor del género humano?. Eva hubiera puesto algunos puntos
sobre las íes; quizá, digo yo, no sé, hubiera aclarado que ella no nació de
ninguna costilla, que no conoció a ninguna serpiente, que no ofreció nunca
ninguna manzana a nadie y que nadie le dijo que: "Parirás con dolor"
y "Tu marido te dominará"... Y que todo eso, diría Eva, no son más
que calumnias que Adán contó a la prensa.
Puntos
de vista / 2
Si las Santas, y no los santos, hubieran escrito los
Evangelios... ¿Cómo sería la primera noche de la era cristiana? Las Santas
hubieran contado que estaban todos de muy buen humor; todos: la Virgen, el niño
Jesús resplandeciente en su cuna de paja, el buey, el asno, los Reyes Magos
recién venidos de Oriente y hasta la estrella que los había conducido a
Belén... Todos, todos contentos, menos uno. San José, sombrío, murmuró:
"Yo quería una nena".
Hildegarda
En el año1234 la religión católica prohibió que las
mujeres cantaran en las iglesias. Las mujeres, impuras por naturaleza,
ensuciaban la música sagrada que solo podía ser entonada por niños varones o
por hombres castrados. Esta pena de silencio rigió durante siete siglos, siete
siglos y pico, hasta que, con el siglo XX, hace un rato nomás, las mujeres
pudieron cantar en las iglesias solas o en coros. Poco antes de que se pusiera
en marcha esta prohibición contra las hijas de Eva, hubo una monja llamada Hildegarda,
que dirigió un convento a las orillas del Rin, en una ciudad, Bingen, y que
creó la música litúrgica que a mí me parece la más bella de todas, la que más
me llega, la que más profundamente me llega al último rinconcito del alma. Y
esa música fué escrita, compuesta para ser cantada por mujeres, las monjas de
la Abadía de Bingen que dirigía Hildegarda; y por suerte el tiempo no les borró
las voces, esas voces de ángeles que supieron cantar como nadie a la gloria del
paraíso. Y, Hildegarda no se limitó a componer música maravillosa, que durante
siglos fueron traidoramente entonadas por hombres porque las mujeres no podían
cantarlas, sino que además fue una adelantada de su tiempo, que hace muchos
años, ochocientos años, año más año menos, supo desafiar el monopolio masculino
del convento y convirtió a su convento en un reducto, en un santuario de la
libertad femenina...Y que supo escribir en sus trances místicos páginas que han
perdurado, donde la mujer ocupa un lugar central, porque Hildegarda decía, y sabía
lo que decía, que: "La sangre de veras sucia no es la sangre de la
menstruación sino la sangre de las guerras".
Teresa
Cuatro siglos después, por esas vueltas raras de la vida
y de la historia, Teresa se había convertido ya en un símbolo de la cristiandad
y en un mólelo de la mujer ibérica. Fué Santa, Teresa, ejemplo de virtud... Y
sus pedazos andaban por todas partes. Franco, en aquella larguísima agonía,
supo tener un brazo de Teresa en la mesita de luz, para que lo ayudara a pelear
contra el diablo, y defenderse de sus tentaciones... Y bueno... Y otros
pedazos, otros pedazos de la pobre Teresa fueron a parar a diversos destinos,
incluyendo un pié, que está todavía en Roma.
Juana
de Arco
No había hombre que pudiera con Juana. Ni en el arado, ni
en la espada.
Al mediodía, en el silencio del huerto, escuchaba voces.
Le hablaban los ángeles, los santos y también le hablaba la voz más alta del
cielo, que le decía: "No hay nadie en el mundo que pueda liberar a
Francia, solo tu"... y ella lo repetía, siempre citando a su fuente...
"Me lo dijo Dios", decía. Y así esta pobre campesina analfabeta,
nacida para cosechar hijos, encabezó un gran ejército, un inmenso ejército que
a su paso crecía. Juana de Arco, doncella guerrera... virgen por mandato divino
o por pánico masculino, avanzaba de batalla en batalla. Lanza en mano, cargando
a caballo contra los soldados ingleses, fué invencible...hasta que fué vencida.
Los ingleses la hicieron prisionera y decidieron que los
franceses se hicieran cargo de "la loca". Por Francia y por Dios fué
abatida. Y los funcionarios del Rey de Francia y los funcionarios de Dios, se
encargaron de mandarla a la hoguera.
Ella, rapada, encadenada, no tuvo abogado. Pero los
Jueces, el fiscal, los expertos de la inquisición, los obispos, los priores,
los canónigos, los notarios y los testigos, coincidieron todos sin excepción
con la Docta Universidad de la Sorbona, que ya por entonces tenía un prestigio
muy bien ganado.
La Universidad de la Sorbona dictaminó que Juana, Juana
de Arco, la acusada, era: sismática, apóstata, mentirosa, adivinadora,
sospechosa de herejía, errante en la fé y blasfemadora de Dios y de los Santos.
Tenía 19 años cuando la ataron a un palo en la plaza del
Mercado de Rouen (Ruán)... y el verdugo encendió la leña.
Después pasó el tiempo y su patria y la iglesia, que la
habían asado viva, la convirtieron en Heroína y Santa, Símbolo de Francia y
emblema de la Cristiandad.
Olympia
Fueron femeninos los símbolos de la Revolución Francesa.
Mujeres de gorro frigio, las tetas al aire, cabellos al viento, banderas al
viento. Pero la Revolución Francesa proclamó los derechos del hombre y del
ciudadano. Y poco después una militante revolucionaria, la actriz Olympia de
Gouche propuso que la Revolución aprobara también una Declaración de los
Derechos de la Mujer y de la ciudadana. Y un tribunal revolucionario la condenó
y la guillotina la decapitó.
Cuando Olympia de Gouche estaba por subir al cadalso
preguntó : "Si las mujeres podemos subir a la guillotina... ¿Por qué no
podremos subir a la tribuna pública?.
Una semana después la Revolución Francesa decapitó nada
menos que a la mujer del ministro del interior, por ocuparse de política...
"que esas no son cosas de mujeres".
Y algunos años más tarde, cuando la primera comuna de
París, un período revolucionario de grandes cambios, donde se aprobó el
Sufragio Universal...universal pero no tanto...porque se sometió a votación en
la Asamblea hasta dónde era universal el Sufragio Universal... y resultó que
los votantes, todos hombres, votaron contra el voto de la mujer; las mujeres no
tenían derecho de voto por resolución aprobada en 899 votos contra 1, aprobada
por unanimidad menos uno.
Edelmira
Agustini
Ocurrió en Montevideo hace muchos años, exactamente en
1914, y ocurrió en una pieza de alquiler dónde un marido citó a su mujer, de la
que estaba separado, y queriendo tenerla, queriendo quedársela... la amó y la
mató... y se mató.
Publicaron los diarios uruguayos las fotos del cuerpo,
del cuerpo de ella, tumbado junto a la cama... Edelmira Agustini, poeta,
abatida por dos tiros de revólver, desnuda, como sus poemas, toda desvestida de
rojo..."Vamos más lejos en la noche, vamos...", había escrito; y
había cantado a las fiebres del amor sin pacatos disimulos; y había sido
condenada por quienes castigan en las mujeres lo que en los hombres aplauden,
porque la castidad es un deber femenino y el deseo es como la razón, un
privilegio masculino. Y entonces ocurrió el sepelio, el entierro... Y ante el cadáver
de Edelmira se derramaron lágrimas, creo que lágrimas de cocodrilo..., y
frases, solemnes frases a propósito de tan sensible pérdida para Las Letras
Nacionales que hoy viven un día de luto... Pero en el fondo, en el fondo los
dolientes suspiraban con alivio..."la muerta muerta está y más vale así".
¿Pero muerta estaba esa muerta? ¿No son sombras de su voz
y ecos de su cuerpo los amantes que en las noches del mundo arden? ¿No le hacen
un lugarcito a Edelmira Agustini en las noches del mundo, para que cante su
boca desatada y dancen sus pies resplandecientes?
Violeta
En los tristes años de la dictadura del general Pinochet,
en Chile, el Régimen decidió cambiar los nombres de veinte poblaciones de los
suburbios más pobres de la ciudad de Santiago; y en el rebautizo, una de las poblaciones,
la población Violeta Parra, recibió el nombre de algún militar heroico, pero
sus habitantes se negaron a llevarlo, se negaron a llamarse con otro nombre que
no fuera su nombre; y en unánime Asamblea dijeron: "Somos Violeta Parra o
nada". Y así rindieron homenaje, una vez más, a aquella campesina cantora,
de voz gastadita, que en sus peleonas canciones había sabido celebrar los
misterios de su tierra y de su gente.
Violeta era, era pecante y picante, amiga del guitarreo y
del converse y del enamore y por bailar y por payasear se le quemaban las
empanadas... "Gracias a la vida..." cantó en su última canción y un
revolcón de amor la arrojó a la muerte.
Tamara
Tamara Arce desapareció al año y medio de edad. Fue
encontrada por las Abuelas de Plaza de Mayo. Rosa, la madre de Tamara había
sido presa, torturada y violada y fusilada con balas de fogueo...Y había estado
ocho años sin saber nada de su hija. Cuando Las Abuelas la encontraron, la
madre y la hija se miraron al espejo juntas y se rieron y no podían parar de reírse
porque eran iguales; y tenían los mismos lunares en los mismos lugares; y
entonces cuando llegó la noche, esa primera noche del reencuentro, Rosa, la
madre, bañó a Tamara, la hija; y la enjuagó, y la jabonó y enjuagó y una vez y
otra...la bañó una vez y otra y otra... no podía sacarle el olor, un olor
espeso, como dulzón y Rosa sabía que conocía ese olor y no podía ubicarlo... no
sabía por qué, no había manera, no había jabón que lo quitara; y entonces, de
pronto Rosa recordó que ese era el olor de los bebés cuando acaban de mamar.
Rosa no podía explicárselo, pero Tamara la hija tenía nueve años y olía a
recién nacida.